Приютилась в самой гуще веток.
Не до песен ей: кругом метель.
И, наверно, птице снится лето,
Что ушло за тридевять земель.
Но она не кажется мне кроткой
Или перепуганной, – и ей
Хорошо сидится за решёткой
Крепких перепутанных ветвей.
Иль к зиме привыкла эта птица?
Или вдруг поверила она,
Что пройдёт день-два – и возвратится
Навсегда ушедшая весна?..
Вот качнулась и, очнувшись, тоже
Что-то сочиняет про меня.
Чувствую – мы с птицей очень схожи,
Чувствую – мы близкая родня.
Ведь и я грущу о красном лете,
Сильно не страшусь морозов злых,
И ещё спою, хотя на свете
В песнях не нуждаются моих…