Была зима.
Она была долга,смурна, тосклива
И на карнизе у окна
Сидели пташки сиротливо.
Стоял большой и старый дом
С аллеей длинной за углом
И с мрачным черным чердаком.
К нему крутая лестница вела
С провисшими ступеньками она была.
А на верху на чердаке,
Где было сумрачно темно,
где одиноко в уголке
Висело старое панно,
Рождался мысли умной свет.
Там жил талантливый поэт.
И каждый день вставал он рано,
Вставал он с мыслею упрямой-
Возбудоражить высший свет.
Что б все сказали:"Он поэт!"
И он сидел, писал, читал,
И черновик в камин кидал.
И вот настал день, наконец,
Поэму написал мудрец.
И очень гордо он спустился
По длинной лестнице тогда.
В счастливца вмиг он превратился
И вспомнил мрачные года,
Когда на чердаке холодном
Бездарно, с мыслею бесплодной
Пытался рифму подобрать,
Свою поэму написать.
Ну, что ж, гордись
Твоя фортуна взлетела ввысь.
Уж не писать на чердаке том беспокойно.
Гордись, но знай, что падать будет больно.