Хаскевич, добрый мой приятель,
Родился на брегах Днепра,
Где с вечера и до утра
Гуляют нарки, мой читатель.
Там некогда бывал и я,
Но вреден Днепр для меня.
Но вот судьбы игра лихая –
Стучит каблук по мостовой,
Хаскевич, тяжело вздыхая,
Бредёт с поникшей головой.
На койку тяжело взбираясь
Не в силах сон преодолеть,
О чём-то тихо матюкаясь,
Готовится кошмар смотреть:
… На «сотом» шторм, крутые волны
И с тряпкой очень трудно плыть.
Хотя Днепром он закалённый,
Но чувствует, что не доплыть.
За крипту силится схватиться,
Ручонки хилые воздев.
И вдруг… он обнимает дев.
А девы сильные, большие,
У всех серёжки золотые,
А с ними дядька Черномор,
С улыбкой курит «Беломор»
И начинает разговор:
- Ну что, отличничек, грустите?
Крючочек лучше застегните,
Ремень потуже затяните.
В чипок слетать Вы не хотите?
- Я, дед, крючок не застегну,
В чипок тем паче не пойду.
Но … вдруг всё враз перемешалось,
Пропал куда-то Черномор.
А что же ото сна осталось?
Во рту вонючий «Беломор».
Примечание: Прототип Черномора - ст. пр-щик Полуэктов.