Скажи мне просто: - Я твоя.
Но ты смолчал декабрьским утром.
Я склею образ бытия
из ран речного перламутра.
Из двух ракушек - хрупкий дом.
Из трех соломинок - диванчик.
И стану жить цветным пером
и превращаться в одуванчик.
И ты меня не соберешь.
В окно подует ветер жаркий.
Ты из пушинок не сошьешь
меня, рассеянную в парке.
Ты вслед посмотришь. И... смолчишь,
свернешь улиткой плазму боли,
чтоб средь песчаных узких ниш
все также грезить об Ассоли.
----
11 декабря, 11 г.