Их увозили в ночь черные автомобили,
Их во дворах слепых словно мешки грузили,
В угольной темноте окна смыкались громко,
Скрадывала следы – вкрадчивая поземка.
Где-то, в сплошном лесу в вырытые траншеи
Вглядывались сквозь мглу дул вороненых шеи,
Ставили их спиной к собственным их могилам,
Лился холодный пот вниз, по продрогшим спинам.
Брали у чуть живых кольца, часы, монеты,
В лица светили им мертвым фонарным светом,
Били в живот свинцом и добивали в темя,
Вот, дорогой мой внук, было какое время…
Если не мы, то нас… Знай, на крови построен
Весь наш «счастливый быт»… Дед твой – палач, не воин…
Я – сам себе судья, совесть моя – на дыбе
Выломана давно… Взглядом уснувшей рыбы
Нынче на жизнь смотрю, холодно мне, тоскливо…
Не повторяй меня, внук мой, живи правдиво…
27 сентября 2011 года; 0:38
© Copyright: Кирилл Хуторецкий, 2011
Свидетельство о публикации №111092700326