На старом ремне потемневшая медная пряжка
На белых кудрях полевая большая фуражка.
Просился на улицу сын погулять в ней упрямо,
Но сыну фуражку надеть не позволила мама.
Она объяснила, что это фуражка простая
Счастливо прожитые годы и память святая,
Что в этой фуражке отец его храбро сражался,
Границу хранил и в земле той навечно остался.
Растаяло детство, закончились годы простые,
Уже не мальчишка – погоны на нем золотые.
Уже лейтенант он, уже Александр, а не Сашка
И носит достойно свою полевую фуражку.
А мама счастливые слёзы платком утирает
Нечастые письма, когда от сыночка читает.
Ей гордость за сына совсем переполнила душу,
Но мысли тревожные слёзы счастливые сушат.
Достойный отца Александр свой долг выполняет
Он честь Государства и совесть свою охраняет.
Но пули бандитские сердце горячее ищут
Друзей убивают и вновь с пересвистами рыщут.
И вдруг к облакам встрепенулась пугливая пташка,
Упала на землю в крови полевая фуражка
И рухнула мать на колени со стоном не громким,
На веру и на надежду держа похоронку…
На свежей могиле цветут полевые ромашки
И бронзой тяжелой блестит полевая фуражка.
Ту память оставила мать, чтобы помнили люди
О Сыне – Герое, что жить уже больше не будет…
Мальчишке, которым гордилась за то, что был смелым.
Мальчишке, что выбрал для жизни нелёгкое дело.
Мальчишке, чей путь был суровым, тяжелым и узким
Мальчишке, что миру поведал, что значит быть русским!
Вот солнце взошло, серебристое утро настало
…Ромашки измяты,…фуражка с могилы пропала.
А с кладбища вниз по дороге ведущей куда-то
Шли пьяной толпою совсем молодые ребята…
Они веселились и песни горланили громко.
Здоровые парни, совсем молодые …- подонки…
А мать задохнулась от горя, ей так стало тяжко,
Что сил не хватило шепнуть даже слово: «…»
1983 год