Она сидела на окне,
слегка покачивая ножкой,
и рассуждала о войне,
глотая сладкий дым,
о том как изменился мир,
и что еще немножко,
и их не станет на земле,
ведь жить не будет сил.
Он молча ей кивал в ответ,
не слыша темы рассуждений.
Он рисовал ее портрет,
не выходили тени.
Витали мысли о войне,
о том что всех убьют,
и то что трещина в стене,
нарушила уют.
Там пахло кофе с коньяком,
и масляную краской,
тоскою наполнялся дом,
портрет не удавался.
Что ж, значит трещина в стене
останется нескрытой,
напоминая о войне
и образе забытом.