Как лист увядший падает на душу,
Так истины вино творит умы!
Покой гнетущий больше не нарушу,
Терзайте всё! Мне станется сумЫ!
Румата! Оставайся же навеки
В рассаднике завистливых певцов!
И кровью налиты и смежены их веки...
А мой удел - средь нищих, но творцов!
Я попран! Обличённый лжепозором,
Униженный хранитель лжегреха,
Скиталец по неведомым просторам,
Где Путь поэт откроет для стиха!
И в ностальгии задыхается, рыдая,
Сдавив тисками сердце, боль немая...
05.12.12