Ах, как больно мне в пасмурный вечер,
Эта боль уже - с давних пор,
С тех времён, как я Богом отмечен –
Быть поэтом, на вечный дозор!
Мне бы жить без насмешек, укора
И строфой не пахать целину,
Ведь сегодня поэт - хуже вора,
И считают: несёт ерунду:
О духовности, чести и славе,
Об истории нашей, любви,
О дорогах, ведущие в дали
Где есть жизнь, для великой страны!
«Устарело всё это навеки,-
Говорят нам «друзья – мастера»,-
Только деньги, как бурные реки,
Утолят знойный жар Октября!
Кто смелей прицепляйся к вагону,
На пути нам не жаль умирать,
Свет зелёный - бандиту и вору,
Чтобы память России стирать».
И бегут все, в преступном потоке,
Под утюженный звук «едрессов»,
Забывая о горечи, роке,
Что готовит нам чаша весов.
И никак не понять то стремленье -
Всё горит небывалым огнём,
Только слышишь чинов преступленье…
Боже! Сутками – ночью и днём.
Осветиться бы детским мне светом
И воспеть хулиганский задор,
Чтоб не стать мне, кем есть я - Поэтом,
А ласкать имя звучное - ВОР!
26.12. 2012