Приходит порою Есенин,
Частенько я слышу шаги.
А строчки, персидских мотивов,
Похожи почти на мои.
И Тёркин шагает в пехоте,
Заглянет ко мне иногда.
Солдат в его шуточной роте,
Я слышу теперь как тогда.
В поэзии давка большая,
Пробраться туда нелегко.
Я рядом, зачем то толкаюсь,
Надеюсь, глупец, всё равно.
Люблю стихи свои слагать,
Хочу таким гордиться.
И не умею в строчке лгать,
Как документ , страница.