Как заебало писать о миноре,
С плюса на минус, но всё же не сбыться,
Как партизан скрывать свое море,
В котором готов без воды утопиться.
Море, которое хуже пустыни,
Хуже, и даже чуть чуть холоднее.
Здесь на ремонт водопады закрыли.
Здесь даже губы на
вдохе немеют.
Здесь по периметру щурятся скалы,
Мрачно пугают воем звериным,
Кроют под пеной кривые оскалы,
Лая промозглым налетом старинным.
Здесь даже рыбы от зла зеленеют,
Птицы готовы о скалы крошиться.
Здесь у чужих глаза пеленеют
От невозможности медленно сбыться.
В ржавой воде, где корявые рифы,
Дергают душу корни деревьев,
Тех, что проели минорные рифмы,
Выдрав все шансы расти зеленея,
Выкрав причины цвести и тянуться
К солнцу, что было тогда настоящим,
Вырвав возможность неба коснуться
Не замерзая в скрипе щемящем.
Счетчик тепла здесь поставлен на reverse,
Он был отключен за неуплату,
И каждое утро безмолвно надеюсь,
Что кто то его отмотает обратно.
Здесь для своих открывается гавань
С искусственным солнцем и дюнами соли,
Можно попробовать даже поплавать,
Если имеешь прививку от боли,
Если под кожей нет мелких порезов,
Созданных лезвием жизни надводной.
Раны гниют от избытка железа
И распухают от соли холодной.
Так и живу не туда не обратно
И задыхаюсь в карающем между,
Плавлюсь в холодные скалы превратно,
Ломая о рифы скупые надежды.
И заебало писать о миноре!
И заебало под накипью дрогнуть!
Как партизан скрывать в себе море,
Которое лучше, наверно, не трогать..
...
Море волнуется раз..
Море волнуется два..
Море волнуется три..
Лучшее впереди...