Слова мертвы, раз не коснутся губ,
сев галками на линиях тетради.
И в них то смел, то нежен я, то груб.
А всё зачем? Твоей улыбки ради.
И трупы бездыханных мёртвых слов
как старое тату на дряблой коже
не потревожат ночью странных снов,
что вьют гнездо на одиноком ложе.
Как Арлингтон — кресты, кресты, кресты.
Погибшие, до своего рождения.
Надгробие — наследник бересты —
листок бумаги. Страсти наваждение
принявший первым. Смелый бесшабашно.
Ему-то что, бумага стерпит, пусть.
А мне сказать: «Ты мне нужна!», так страшно,
что сердце рвёт на части злая грусть.
И потому, за мёртвыми словами
я прячу страх общения. А ты
не видишь, как пытаюсь между нами
из мёртвых слов я навести мосты.