Исповедь рядового москвича:
Прости нас, славная столица,
за то, что мы пока скрипим,
за то, что не смогли смириться,
за то, что есть и пить хотим,
за то, что мы ещё плодимся
с законом логики вразрез,
за то, что вечно суетимся,
за то, что дышим, наконец.
Особо нас прости, родная,
за наших жалких стариков –
тех, что, бутылки собирая,
бредут вдоль стен твоих домов.
Прости нам наши колымаги.
Таких, ведь в мире не найдешь!
Они - как кляксы на бумаге,
попавшей под осенний дождь.
Мешают, лезут под колёса
твоих роскошнейших авто…
Прости! Но спросим мы сквозь слёзы:
Ну что нам делать? Слышишь? Что?!..
Ведь нас пока что очень много:
пятнадцать лет – совсем не срок.
Суди нас, но не слишком строго.
Придётся потерпеть чуток!..
Займись пока своим убранством.
Дворцы из золота построй.
А мы всерьёз займёмся пьянством,
И все – на кладбище, гурьбой.
Мы станем удобреньем скоро.
Но ты, родная, не грусти!..
Уйдём без ссоры и без спора.
Нам вымирать. Тебе цвести!..