Небо шепчется мелким дождём,
На усталую землю ложатся
Чьи-то пресные слёзы, а днём
Все просохнут и ввысь
испарятся.
Но останется свежесть листа,
Пожелтевшего дерева крона,
Что у дома, подобьем
креста,
Излучает флюиды озона.
И прохладною смесью дыша,
У летящего бабьего лета,
Похищает секунды душа,
Как у вечности стрелки
брегета…