Наденет клён литые латы,
С зарёй вечерней догорит.
И древним воином, солдатом,
Доспехи сбросит на гранит.
На том граните поимённый
Сверкает список золотой,
И бродит ветер похоронный,
Полынью пахнет и войной.
Но я ступаю еле слышно,
Солдаты павшие не спят,
А списки пишет, пишет, пишет,
Янтарным золотом закат.