В немой пустоте под тенью времен
Желтеющей краской высился клен
Больной но не смертью, не страхом, не злобой
Он просто стоял умирающим снобом
Один на земле, на планете и в мире
Как будто мишень, что находится в тире
Он с грустью, тоскою глядит в небеса
А ветер срывает с него волоса
С какой то размытой надеждой седою
Тянул он ладони к небесному морю
Но жизнь, одарив мир сжигающим зноем
Глумится нещадно над старым изгоем
Но клен не сломившись ни бурей, ни градом
Стоит в пустоте серо-желтым нарядом
Один,как отшельник что выбрал покой
Он будет бороться со своею судьбой
Ему ведь известно, что все в этом мире
Все будет прекрасно, но смерть неизменна...