(поэтическая рапсодия)
Тихо пел мой рояль
На закате весеннем.
Это пела печаль
Под вуалевой тенью.
Это пела душа,
След былой вороша.
* * *
Ветер. Шорохи ночи.
Звёзд открытые очи.
Не до сна.
Тихо песня кружится,
И на сердце ложится
Тишина.
* * *
Утонули в грусти серой
Кипарисы и платаны.
Дождь слезами моет скверы,
Дождь смиренный и туманный.
Что оплакивает он,
Длинный затянув канон?
* * *
Разделяют километры нас
Душ хранимо соприкосновенье.
Слышу голос твой в урочный час.
Боль разлуки гаснет на мгновенье.
Скоро будем вместе. Не грусти!
Нам и в Вечность, милый, по пути.
* * *
Заря зажгла небесный океан.
Сгорают перья облаков.
Вечерней розою плывёт туман,
Капризных слушаясь ветров.
Пусть ветер жизни дует всё сильней,
Костёр души не угасить моей.
* * *
Полночь слушаю зимнюю…
Звёзды прячутся в инее
Облаков замороженных,
Будто чем-то встревоженных.
Грустью светит луна.
Соль минор. Тишина.
* * *
От гармонии в природе –
к гармонии в душе.
Огнём заката опалена,
О тихой грусти поёт струна
Моей души
В лесной тиши.
Напомнят струи текучих вод,
Что всё не вечно, что всё пройдёт.
* * *
Что шепчет дождь ночной?
О чём свистит мне ветер?
О тайне за Чертой?
О благостном рассвете?
Иль вечную печаль
Зачем-то повторяет.
И мне чего-то жаль.
Чего? Мой ум не знает.
* * *
Осыпались цветы моей весны.
Подарен крокус – осени цветок -
Лиловый нежный взгляд из тишины,
В котором вижу радости поток.
Придёт зима, снежинками укроет
Увядший цвет. Мой путь – в страну покоя.
* * *
Осень. Жёлтая река.
Увядающий ковёр.
Скорбный шепот ветерка.
Волны полысевших гор.
Красота и грусть щемящая.
Чую время уходящее.
* * *
Туча закрыла закат,
Вспыхнула, стала багряной.
Тут же ушла в свой агат.
Стала печальной, туманной.
Ветер завесу принёс
Из слёз.
* * *
Песня грустит вместе с осенью поздней,
Песня кружится, как лист за окном.
Жёлтый мотив, как и день этот слёзный,
Не зажигает холодным огнём.
Ветер унылый, и небо всё серо,
Нет озарений. Не та атмосфера.
* * *
Мотив задумчивой тоски
Родился в час ночной.
Не записала ни строки,
И он забылся мной.
А утром – свет, и стих иной
Летит, смеясь с листа.
Его со мною ты пропой –
В нём радость разлита.
* * *