– 2515-й поэт!
Какие деградации?
Неужто рифмы нет
в аквариумном небе,
приваренном к земле?
– Места все разобрали…
– Но, что же делать мне?
… лишь ящик с аккордеона,
а музыку унесли…
Разобраны музы, короны,
и первые стали грустны.
Вот только со мною видухи
подводные крылья растут,
и весь я трапециевидный,
как плод… что вовек не сорвут!
Углом, из талантливой массы!
И знаю я – я не последний,
в шестой пятисотне шестнадцатый.
Вглядитесь в плечи – …
… седьмой!
… а ранней весною – восьмой.
4 мая 2009