Боль. Здесь басма, на улице хна.
Мне другой расклад и не нужен.
На стене перечёркнутый след окна.
На столе недоеденный ужин.
Ты сожгла мою жизнь, как сжигает весна,
Надоевшую скуку и стужу.
Ты была мне как сердце, как разум нужна.
Я же был для тебя просто мужем.
Ты наверное счастлива, и не одна,
Ты любому голову вскружишь.
Я ж в квартире, которая так холодна,
Как сугроб. Я лежу в нём завьюжен.