Я провожал и тех, кто был моложе, –
и каждый раз невольная вина
въедалась, как инъекция, под кожу...
Небольно...
А пространства кривизна
услужливо подкатывала думы
к холодной глине с гроздьями гвоздик, –
о том, что жизнь дана одна, и ту мы
растрачиваем, как счастливый миг;
о том, что все оркестры и знамёна
оценит ли упавшая звезда?
О том, что безразличье миллионов
исчезло в безразмерном «навсегда»…
Возврата нет... Поэтому – пишите!
Спешите быть поэтами! Спешите…