В сентябре грущу о лете,
В декабре о сентябре.
А весной о белом цвете
О заснеженной поре.
О сосульках, что на крыше
Выстроили звонкий ряд.
Как мороз искусно пишет
На стекле. И песнь коляд
Под разливную гармошку
Раздается до утра,
И как снежную матрешку
Шумно лепит детвора.
Под веселый плач капели
Я скучаю по зиме.
В марте и чуть-чуть в апреле
Нет покоя, места мне.
А когда приходит лето,
Под веселый птиц трезвон,
Наступает для поэта
Скуки сумрачный сезон.
Ну конечно же по маю,
Цвету вишен за окном.
Каждый год я ум ломаю,
В чем же соль, причина в чем?
И ответ наверно знаю.
Дело все таки во мне.
Просто я не успеваю
Каждой трепетной поре
Вылить все признанья разом,
И поэтому тоска…
Что не стала богомазом,
И лихим штрихом мазка
Не могу я приукрасить
Строчек бег, напевный ряд,
Чтобы сказали: «Ах, не сглазить
Нам бы это вдругоряд!»