Пора прощаться с ненавистным бытом...
...я верю, что полёты - для меня,
но вот беда – крыло моё подбито,
повисло смыслом на исходе дня –
какого смысла? смысла из фантазий,
злых оговоров мелочных невежд?
желания скорейших эвтаназий
для сути из несбыточных надежд?
Подует ветер, но ещё не скоро
помчится поезд в параллельность слёз,
смеяться или плакать легче хором
под стук вагонных любящих колёс,
где незнакомцу выплеснешь всю душу,
как рюмку водки иль стакан вина,
и станет легче, выплывешь на сушу
и лишь в глазах повиснет пелена.
В колени – подбородок, в горизонте
утопишь взгляд и вынырнешь навзрыд
горящим взором, как в тюремной зоне,
в шипах безжалостных нешуточных обид.
Пора прощаться, горизонт колючий
окрашен кровью умершего дня -
там Журавлёнок свой заветный ключик
припрячет для усталого... меня...