Времена одиноких ветров. Ветер свищет и свищет...
Сдуло ветром улыбки и слёзы — остались оскалы.
И никто — и философ — уже человека не ищет.
Как и я не ищу... Впрочем, может быть, и не искала...
Лист последний трепещет на ветке — шедевр живописца.
Где художник? Скончался, не вынеся лютой простуды...
Не пиши, не читай - сколько можно копить и копиться?
Снова Клавдий убьёт короля ради ласки Гертруды.
Но не все сумасшедшие принцы, сказавшись свирелью,
навсегда замолчат, острием ножны сердца наполнив,
большинство заводных соловьёв, услаждающих трелью,
на какое-то время о боге библейском напомнят.
Но ветра разорвут репродукции древних икон -
есть такие творения, что новодела не терпят.
Дикий мёд будет вечно прозрачным, горчащим и терпким.
И опять будут слухи о том, что Мессия рождён.
Подари ему ветра сорвать этот лживый покров,
подари ему время — подарок, которого нету.
Подари ему тень — различать между тенью и светом.
Подари тишину в эти дни одиноких ветров.