На юг осенние стихи добираются к декабрю,
Так же по пищеводу с губ спускается скука.
Всех птиц скатали в клубок в их немом раю
Под крышкой чьего-то пыльного ноутбука.
И холод мешает тебе по ночам постить
Зеленые сопли, поэтому спится слаще.
Нет, мне не тепло – горло сохнет, но не болит.
Реальность разводит ноги, светя настоящим.
Все окна на свете застроил стеною дождь,
Я сплю в спортивных штанах, серой кофте мамы,
Носки сползают. Я грубый холодный вождь
Уже под завязку захламленного вигвама.
Физическому теплу не быть вне пределов простыни.
Сознание берется комками без ультрафиолета.
Весь день - то же, что осень. Наверное, родственник.
Спасибо, проклятый декабрь. Скорей бы лето.