"Ты смеешься как ржавый от боли бывалый клинок,
Что когда-то был каждому нужен, а теперь одинок.
Может скажешь, какой от тебя нынче прок?
Не умна, не красива, с тебя не сдерешь лотерей,
Не получишь ни дома, ни ипотеки и ни детей,
Только много любовей и множество горестей...
И никто не подпишется на такое,
Даже если чувство будет большое,
Нет, тем более, если будет оно таковым"
Так писал он лет десять назад, а теперь у нее есть сын,
Кот, качели и маленькая веранда
Собственный двор, в котором растет лаванда,
Говорят, что лаванда помогла ей его забыть.
Всё что он говорил прорастало в нее бурьяном,
Если он говорил "на, выпей" - она становилась пьяной,
Если он говорил "что за жизнь?" - она приносила билеты
В Ригу, Лондон, Париж, в зиму и в лето.
Он ушел и она взорвалась пронзительным светом,
За три года не вышла из дому, не видела свету,
А потом вдруг родила сына, взяла дом в ипотеку,
Поговаривают, что выиграла в лотерее -
Всё что не убивает, делает нас сильнее.