Плоть рождена словом,
Руки под стать оковам,
Всегда, к удивленью, рады
Обновам.
Я продолжаюсь бокалом,
Не в большом, но в малом,
В звоне, хрустальной грани,
С забралом.
Бывало, вздрогнут плечи,
От громкой, в затылок, речи,
От шума летящей, поодаль,
Картечи.
Ни лесам, ни пашням,
Ни чужим, ни домашним
Не судья я, а токмо дням,
Вчерашним.
Ищущий да обрящет,
И тем пуще, аще
Взойдёт спаситель в царствие,
Доселе спяще…