- Не приставай у Пегасу, он устал! -
твердила Муза, хмуро в землю глядя. -
Ну ладно б хлеба, даже славы ради,
а то ведь так замучил-то, нахал!
Носи тебя туда, сюда, по кругу,
всё те же темы, старые слова...
И наплевать, что лошадь чуть жива,
знай, воспеваешь новую подругу.
Приелись всем и осень, и дожди,
и вечное кривляние от скуки.
Читателей давно достали муки,
и что там у тебя ещё в груди!
Молчал поэт, несчастный и понурый,
и думал:
что поделать, так и есть.
Сурова правда и приятна лесть,
да Муза зря не хвалит - ведь не дура.
Всё так! Но есть другая сторона:
сейчас и правда осень. Не впервые! -
но можно же найти слова другие,
глубинные, свои!
Его вина
лишь в том, что выбирал маршрут привычный,
что не искал нетореных дорог...
Но Муза с ним!
И, стало быть, он мог
пойти своим путём, презрев обычный?
Ругайся, Муза! Твой характер прям.
Наотмашь бьёшь и жалости не знаешь.
Но ты сама Пегаса заседлаешь
поэту, если крепок и упрям!