…Итак,
сегодня,
раньше,
чем вчера,
уснуло солнце,
день укоротив
ещё на несколько
живых
мгновений…
Я вновь вкушаю
спелость темноты
прохладной ночи…
…Крапинки огней
уж высыпают
светлой лихорадкой
на чёрном теле
моего окна.
И мыслей жар –
болезнь моя отныне,
и буду снова
бредить
я
стихами
прохладной ночи…
…Не прельстит меня
подушки плаха!
Смертью пахнет сон:
в нём забываешься
и забываешь
настолько важное,
что можно
заблудиться,
обрывки мыслей
в забытьи ища…
И не увидеть больше
дня
и света,
и не почувствовать
той, утренней, руки,
что выдернет
из ласковых
объятий
прохладной ночи…
Чингисханыч, опус 362.