Тишина повернулась боком -
потолком.
На кровати, белым сугробом,
теплый ком.
Сон сбежал, бормочет в шкафу,
наизусть
учит книгу последнюю, там
про грусть.
И Варшавка чиркает спичками
по трюмо,
И меня опять по привычке
отражает окно.
И рубашка твоя меня носит...
В горле ком.
От окна до двери. Не сбросить
теплый лён.
И пять раз уже заметало,
и сошло.
Говорили - терпи, год - мало.
Шесть прошло.
И всё смотрит - в окладе иконы
Слюда
Ночь, за рамкой оконной
Туда
Где, в оградку этого мира
Родной
Улыбаешься с тёплого камня
Над тобой...