всё меньше снов, всё больше откровений -
и лист испортить можно не письмом,
а стержнем, сломанным от безвременья
железного прошедшего под слом.
и нет для нас, детей любви, приюта,
желанного до слабости мостов,
и чёрный гель течёт из ниоткуда
на белый снег стеклянного панно.
а сможешь ль быть внимательным и нежным
и отказаться от игры совсем,
быть настоящим в шелухе прошедшей
и не казаться монстром серых дней?
люблю того, кто не играл со мною...
а жил на буковке в одном слогу...
в стогу соломы жаркой, сенокосной,
любил мой мир во мне на берегу...
на берегу открытий мимолётных,
на берегу прошитых тайной дней,
на берегу тех первых невесёлых
стихов, но очень верных чувствам всем.
и пусть трава не колется на тропке,
песок не лезет в тапочек судьбы,
я напишу о пастухах эклоги,
сродни идиллиям густой мечты...