В снегу тропа промятая
Бежит и не кончается,
Туда-сюда, проклятая,
Как пьяная, качается.
Лампадкою у Образа
В потьмах окошко светится.
Дымок струится розовый
В волшебном свете месяца.
В окно, где свет, тихохонько
Я постучу с опаскою.
За дверью мать заохает,
Щеколдой старой лязгая.
И в меру строгость выказав, -
Куда, мол, на ночь глядючи? -
Меня посадит к фикусу,
Своей не пряча радости.
На скатерку плетеную
Пахучий хлеб поставивши,
Ударит в дно половником
В кастрюле с супом давешним.
На самодельных плечиках
Пиджак отцовский с орденом…
Здесь всё моё Отечество,
Моя родная Родина.
И что-то вдруг отломится
И повернётся к лучшему,
Как будто бы опомнится
Душа от сна тягучего.
А утром тропку раннюю
Я проложу до станции
И мысль поймаю странную:
Когда-нибудь остаться там.