Водятся они над яркими кострами... Они рождаются в них, в них живут и удаляясь от них умирают. Жизнь их и в правду коротка, как вспышки взрывающегося гнева. В куколках они растут иголками на соснах и елях, и могут вечность копить свою ярость, но так и не всполыхнуть, растворив эту энергию в амебном воздухе.
На несколько задохнувшихся секунд, вдохнув в последний раз перед перевоплощением в огонь и в последний раз в их непонятно кому нужной жизни, они врываются в воздух, оглушительно сверкая и ярко крича своими скрипучими голосками.
То ли они умирают, то ли они рождаются... То ли они иголки, то ли пепел... То ли они осы, то ли они пчелы...