Бог играет на мне как на волынке флейтист:
Дует в трубы сухими губами,растягивает меха
И я звучу фальшиво, сбиваясь на свист.
Под его пальцами - рыженькая блоха.
Скачет сердечко- вверх- о потолок и- в пол...
Или на четверть такта я тороплю свой звук.
Он бы давно уже кончил играть, ушел,
Но продувает навзничь ветром худой сюртук.
Бог - ни пятак в кулак. Весь от и до промок:
Нот не узнать никак - путанный нот клубок -
Весь от когтей кота и до вязальных спиц.
Бог не заснет пока капли бегут с ресниц...
Он припасет фагот, даром, что заклеймен
Ухом, в котором спит знатный такой медведь.
Правда бытует миф, будто проснулся он
И оттого мой Бог любит в ночи запеть...
Или залить в глаза крепкий коньячный сон,
Или устать - и вон! - прямо средь бела дня.
Милый мой Бог давно Богом-Отцом прощен
И отпущен играть заполночь у меня...
12.04.12 3.00