Тридцать три года - печаль, как рукой...
Скинута боль и стиснута воля.
Я убегаю в светлый покой,
В матовый шелк пожухшего поля.
А позади... позади: берега,
лес,
ширина,
пустая равнина....
То, что сбылось - покрыли снега.
То ,что в мечтах - цветет турмалином.
Я разверзаюсь на тысячи длин -
Месяц агатовый щурится смутно,
Звезды плюются в проемы долин -
Иглы-ресницы смежают распутно.
Все на меже: душа и покой,
старая быль
и новая доля...
Тридцать три года - печаль, как рукой...
А впереди - вольная-воля...
08.12.12