Меняю щебеты весны,
ступающей ногами бОсыми,
на вдовье бормотанье осени,
на лоб начесанные проседи
на ледяные в небе просини,
на блеск роскошной желтизны.
Меняю обморок любви
с ее сплетеньями и смычками,
с бенгальскими сухими спичками
на жизнь, что теплится привычками,
злыми толчками или стычками
в загустевающей крови.
Меняю сказки наяву
и сны в смертельном блеске молний,
и голос, молвящий, что, мол, не
тебе считать мгновенья молний
над телом местности неровной,
на лёгкое тепло жаровни,
на плёс, что мой челнок укромный
поддерживает на плаву.