Испытываю изредка возню:
Набегами рифмуется рассудок.
На дереве компактном я казню
Ядро-нутро без публики и дудок.
Неистовые катятся слова,
Запекшись между прожитых пробелов.
Скрывает неуемная листва
Душевную дорогу до пределов.
А цвет преображается в стихи –
Дебюта – сына, любящего classik.
Вот-вот прыжок в округлый четкий классик
Без грузной надоевшей чепухи.
Как мячик подло тает под крыльцо,
Так сердце норовит стучать чуть слышно.
Я ласкова в писании не слишком,
Ведь я нага – искомкаешь лицо.
А дерево – бумага под рукой.
Несмело грозно точечки чернятся,
Когда кому-то воскресенья снятся,
Дарующие груди и покой.
Боязнь приносит град – а мне строку –
По звуку как печатная машинка.
Расслабит мои ноги вечеринка –
Стихи же душу вскроют на скаку.
(с) Нэт Смит