на качелях ветвей качается бледный декабрьский ветер,
золотушный ребенок робкий – беречь и холить.
я просыпаюсь и мерзну, и в ночь, как халат с капюшоном, одета,
в ночь, пропитанную туманом густым, словно соком алоэ,
шесть утра и будильника нижние колонтитулы,
зимний дождь по подоконнику – горсткой истлевшей мелочи.
утро приходит светлым, умытым, дышащим, новопасситовым.
чешет за ухом меня и с рук не спускает до вечера.