Жизнь зазвучала крайним аккордом.
Чудом живу, подбирая слова
к нотам событий рифмой не гордой:
сын мой родился в день Рождества.
Мальчик с душою иконописца
горки выводит под облака;
явится сон - по младенческим мышцам
силу рисует Божья рука.
Горняя рампа светит как тает.
Овцы с волхвами чтут Рождество.
Вести вертепа с нами читают
Дева и Ангел, Сын Божество.
Снег в Рождество,
а цветы-декабристы
правду возносят выше наград,
и откровенней помыслов чистых
в грот Вифлеема дети глядят.
Разве затем им рождаться навеки,
прямо держаться, ласку даря,
чтобы в каком-то суетном веке
не пережить трех декад декабря?!
Мы отдыхаем от нестроений,
от ожиданий Судного дня.
Пишет икону долготерпенья
мой декабрист
словно кистью огня.
С легкостью духа в небе витает
снег безначальный на Рождество.
Каждое сердце радость питает.
Как же иначе?
Жить-то всего...