Могу сегодня я сказать:
Пора фужеры наполнять
И возлияниям предаться,
А повод мог вполне не статься.
Пять месяцев я на стихире,
Слегка «кропаю» в этом мире.
И так мне нравится процесс,
Что без него впадаю в стресс.
Заброшен дом и долг, что свят, -
Так доброхоты говорят.
А, в общем, помню, изначально,
Всё начиналось минимально -
Хотела прозу написать.
Минут на сборы ровно пять,
И две главы я написала,
Как вдруг, авария! Прорвало.
И рифмой стало доставать.
За прозу я, - «оно» опять.
Пять месяцев сижу, кропаю,
С чего бы? Я сама не знаю.
Хотела прозою заняться,
Такое с каждым может статься?
Главы две с «хвостиком», взахлёб,
И вдруг - оказия, пролёт!
Я – прозу, а «оно» рифмует,
Я в ступоре – «оно» ликует.
И снова рифму мне суёт:
«Давай, строчи, как пулемёт!»
Это гипноз или столбняк.
Но мне не справиться никак:
Сопротивление гашу
И, как сомнамбула пишу.
Весь организм я отравила -
Ведь сутками вязать любила,
И в книгах буковки читать,
Но «оному» на всё чихать.
И правит бал. «Оно» довольно.
А мне, как будто подневольно,
И каждый раз, когда пишу,
(Я по количеству сужу),
Мне мнится, что в последний раз
«Оно» даёт такой приказ,
Не будет больше пресс довлеть,
Я, как прозаик, стану зреть,
И вдруг, ей Богу, не грешу,
Главу и третью напишу?
Или, пожалуй, поздновато,
Прошла я точку невозврата,
И от компьютера никак
Не отойти мне ни на шаг.
Но есть одно приобретенье,
Так, заготовка-утешенье.
Коль перестану я писать,
Не разучусь же я читать.
Тут я имею вас ввиду,
Читать люблю и к вам приду.
Иллюстрация из интернета.