Ничего не заканчивается. Даже тогда,
когда тебя накрывают землей и приходит вода,
что-то шепчет на ухо, заползает за воротник.
Просишь — остановись! Плачешь — повремени!
Но она обживает каждый угол в твоём дому —
и смывает всю хохлому:
смерть твою, бегающую за тобой —
хромоножку с заячьею губой,
не отстающую от тебя ни на шаг,
как бы ты ни старался, ни поспешал —
от неё никто никогда не ушел
ни в тираж, ни в стол.
Но сейчас вода разнимает вас.
Смех её уносит на острова.
Оставляет тебя с тобой — таким, как есть:
был Ивашка-дурашка, да вышел весь:
ни силен, ни трус, ни пригож с лица —
не похож ни капельки на Отца,
20 годков от роду .. — вся недолга.
Сказали "война", послали животом на врага.
И больше нет ничего теплее мяса, нежнее сна,
в котором тебя любит твоя страна,
помнит о тебе, целует твои культи
в конце пути.
____________________
по мотивам Оскара Боэция "Бел снег, да не вкусен"
http://www.stihi.ru/2009/08/28/4218
и Сеньки Аргентинца "Нежный диптих. неприкаянный ночной"
http://www.stihi.ru/2005/09/08-787