Ты красивую выдал строфу,
всё на месте в ней, нету лишь боли,
не поэзия это, а тьфу,
рифмоплётство умельца, не боле.
Не дано ей внезапную дрожь
вызвать, словно укол заусенца,
всё какую-то скрытую ложь
в строчках благостных чувствует сердце.
В наш трагичный, издёрганный век,
средь хаоса, сумятицы, тленья,
от поэзии ждёт человек
сострадания и откровенья…