Уже заброшены тома - в них судьбы - в печки,
в костры, камины, в пух и в прах -
никто... ничто не безупречно:
мы просто звук в пустых словах...
Мы тихий отзвук, отголосок,
мы эхо всех глухонемых
колоколов,
давно томящихся, слепых,
пустынных улиц и углов.
Пора туда - в немое Что-то,
Пора в безлюдное Ничто
и в Никуда... За что? Что кто-то
Надежду путает с Мечтой...
Пора туда, в немое Что-то,
Пора - сейчас или потом?..
Пора зачем, за кем? Ни понту,
ни смысла - в смысле - не о том...
Всё - суета, постылый ветер...
пустынный ветер, соль обид.
Тома в огне, как цель в предмете,
что синим пламенем горит.
Так вот, заброшены тома
проросших истин: пламя дышит,
и тает медленно зима,
и черной кошкой - ночь по крыше...
И день опять сменяет ночь,
и дверь распахивает вечер.
Скульптура напрочь... на пол, прочь!..
Душа кричит, как дикий кречет...
И день пройдет, чтоб снег - темней,
и дверь, распахнутая в стужу
напомнит нам - тебе и мне -
Или подскажет, что нам нужно...
Простой сюжет. Картина маслом:
Пусть хлещет время, жжет картечь!
Лишь сердце, если не погасло,
не может сердцем пренебречь,
но может всё отправить в печь.
Всё, что не вечно, то - напрасно...