Одинокий прохожий, вернись к огоньку,
Что затеплился в комнате вечером зимним,
Где писал я стихи, не желая, врагу,
Ни судьбы, ни дороги, к весны пелерине.
Не указ, не совет, а заботливый сон
Он дарил, отвернувшись к божественным кущам,
Жить в которых придётся отнюдь не гуртом,
А судить о которых - гаданье на гуще.
Виновато декабрь подступил из-за дел,
Про которые вряд ли когда-то напишут,
Потому что как гений когда-то хотел,
Я лишь скромный поэт на общественном днище.
Кто врага не успел познакомить с Творцом,
Тот наделает много на совести шишек,
Потому что тому, кто играет лицом
Быть непросто на свете без дна и покрышек.
Проходя мимо окон, где теплится свет,
Поклонитесь отцам поколений кирзовых,
Чьи невесты давали вселенский обет
О морях, облегчающих качку столовых.