Забиться бы мне, ржавым гвоздём,
В ладони Иисуса, под этим дождем.
Чтобы все мысли, только о том,
Как удержать, тело вместе с крестом.
Скользящей петлей, стянуться бы мне,
На шее поэта в гостинице Англетер.
Чтобы не думать и не вспоминать,
О том что могло бы... могло ли?... как знать?
Стать бы мне пулей, нашедшей приют,
В нирване Сиэтла, где травы растут.
Чтобы не думать уже о тебе,
Царапинах новых, на вечной душе...