Опять я выпадаю из формата
С одною мыслью: «Кто же виноват?».
Моя судьба?! Она не виновата,
Что я не вор, а значит не богат.
Там на верху, у власти, всюду воры,
Им бы себя любимых не забыть,
А что народ? Лентяи, кредиторы
И не должны на этом свете жить.
И вновь я выпадаю из формата
И не могу умом своим понять,
С каких заслуг я член конгломерата,
Который должен вечно бомжевать.
Мне б выйти из трущобы на просторы,
Но спит в берлоге справа мой сосед,
Плечом к плечу наверх шагают воры,
А мне на тех ступеньках места нет.
Как разбудить людей от вечной спячки? –
Пытаюсь за бутылкой я понять,
И мучаюсь с похмелья от горячки,
Где силы для борьбы с «форматом» взять.
Я не в формате, но я раб формата
И не способен спящих разбудить,
Мне не разбить оков конгломерата
И для других свобод не раздобыть.
Кто у руля тот режиссер формата,
«Тем выдать грамоту, а этот паразит»
Моя страна ты на людей богата,
Так почему тобой ворьё руководит.