...У меня заканчиваются слова.
Невпопад, упряма и не права,
У тебя, гляжу, на меня права,
И твоя рука так привычно - справа.
Ты - мое спасение и отрава,
Переправа.
Как дальний какой - то мост.
Как холодный странник,беглец со звезд,
Взглядом с примесью турмалина,
Переливчатого, как морок,
Мигрень, жара,
И тебя вот такого, всю жизнь ждала?
Не смеши меня, хватит, уймись, мой милый...
И как - то все не то,
и разговоры у нас не те,
словно стрельбища на безымянной той высоте,
мы, смешные, повисшие в пустоте,
как сентябрьский дождь на дорожках, стынем,
и меня снова тянет бросать ножи,
а ты хочешь жить,
перешагивая миражи,
недоступен, душою необнажим,
без лица под маской,
без слов,
без имени.