Стихи мои – мои молитвы.
Но от чего ж скулишь, душа?
Прости, я проиграл все битвы,
в тисках слепой тоски зажат.
Я сгорблен знанием – я болен –
сквозь горб не прорастут крыла.
И этого вполне довольно,
чтоб смерть желанною была.
Но бедный ангел мой хранитель,
не выдержав при слове «смерть»,
рванул меня за лески-нити
и резко выпалил: не сметь!
Довольно об одном и том же.
В молитвах воспевают жизнь.
Пока итог не подытожен,
как за соломинку держись
за эту жизнь. Мираж – все беды.
Твой ум – единственный твой враг.
Ты и не жил. Ты только бредил.
Твой ум тебя и обокрал.
Тоска была тебе расплатой.
Со знанием росла лишь скорбь.
Смотри – душа твоя крылата!
Крыла прорезались сквозь горб.