Догораю, как в ночи метеорит.
И пылаю всё сильней день ото дня.
Эта осень сводит душу и пьянит.
Эта осень так похожа на тебя.
То простудит, то надежды разобьёт.
А потом теплом согреет невзначай.
И душа по новой просится в полёт,
будто снова восемнадцатое, май.
Эта осень так похожа на любовь,
что пронзает безответно и на "Вы".
Но с которой ощущаешь вновь и вновь
вожделенный запах страсти и листвы.
Заискрится на ладонях звездопад.
А потом дожди споют - ему не верь.
Нет у осени путей в тот майский сад.
Здесь закрыта в восемнадцатое дверь.
И когда, с другим в метели уходя,
засмеется на прощанье: "Не ревнуй!" -
вдруг пойму, что без остатка сжёг себя
я всего лишь за воздушный поцелуй.
Эта осень обманула, ну и пусть.
Ведь и ты забудешь скоро обо всём.
Но я в май твой обязательно вернусь,
чтоб поздравить с восемнадцатым числом...