В один прекрасный летний день,
После того как прошел легкий дождик,
В старинный и уютный парк,
Зашел одинокий художник.
Он незаметно прошел сквозь толпу,
На него попадали лишь кроткие взгляды,
Он шел аккуратно, как по стеклу,
Но художнику были не многие рады...
Долго место искал, где поставить мольберт,
Все места в этом парке, уж, заняты были,
Но вот место нашел...удивительный свет,
Вот он место нашел...и о нем все забыли...
Через час в парк зашел человек,
А под руку держал он прекрасную даму,
Из ее уст издавался пронзительный смех,
Нанося тем самым серьезную рану...
Прогулявшись по парку, слегка отдохнув,
Он заметил...сидит одинокий художник,
Тот самый, что долго место искал,
Что пришел, как прошел легкий дождик...
И решили они к нему подойти,
Написать , так сказать, этой дамы портрет,
Но когда подошли...удивились...да бред...
Но мольберт этот пуст...ничего на нем нет...
Немного молчанья...и она говорит:
"Вы не могли бы написать мой портрет?",
"Конечно могу,"-ей ответил старик,
Он вообще не любил говорить слово "нет"...
Через час был готов этот чудо-портрет,
И какое же было у них удивление,
Когда взгляд только пал, когда тронул лишь свет,
На глазах он увидел большое влечение...
Они долго молчали, а "проснулись" когда,
Забрал душу их облачный, сумрачный зной,
Он исчез...и уже не вернулся...туда,
И никто не знал...что он...был...слепой....