Любовь, родившая стихи,
Затихнет строчкой на бумаге,
Как отблеск пламенных стихий,
Как памятник былой отваге.
Любовь, родившая стихи,
Прольётся истовым сосудом
От чьей-то дрогнувшей руки,
Насытив жажду свежим чудом.
Любовь, родившая стихи,
Потом становится привычкой
Без камнепадов и стихий,
И убирается в кавычки…
Любовь, родившая стихи,
Стареет и рождает снова…
За послевкусием тоски
Опять играет босанову.